Впервые за долгое время читаю художку. Просто художку, не биографию, не самопознавалку, не историю чего-то, а чужую фантазию. И выбрала я для этого довольно странный экземпляр: "Коллекционера" Фаулза. Сбер в кои-то веки подарил реальный подарок на Д.р. - бесплатно 5 книг с ЛитРеса. Правда подборка скупердяйская и хорошо, что я из нее читала только одну книгу и смотрела фильм еще по одной. Но это стиль Сбера, куда же без жмотничества.
Да уж) Продираюсь через неприятие коллекционера, но хорошо что это выдумка, настолько мне неприятно его мышление: и очень понятно и очень противно. Было бы не понятно было бы проще, но моя темная сторона ему полностью созвучна была бы в другой период моей жизни. Это меня больше всего бесит, то что я помню такой ход мыслей и понимаю что и откуда и не хочу туда возвращаться. Я, к счастью, уже и не смогу, но как же гадко читать: от жалости, от брезгливости, от нетерпимости к чужой глупости. И от понимания, что оно все равно меня увлекает не смотря на все это отторжение.