Изначально эта серия книг меня как-то напрягала, вероятно, из-за оформления. Но в данном случае я решила не судить по обложке и не прогадала. Книга написана хорошо, хотя всё же местами чересчур детально,
это больше похоже на первую половину XIX столетия, чем на современные Холмсу десятилетия, судя по повести Стивенсона это камень в его огород. Но в целом постоянно ловлю себя на забытом ощущении, когда с книгой не расстаёшься ни на миг, а закладываешь пальцем, читаешь на ходу в переходе метро и практически не соображаешь, а ждёшь, как неоперившийся птенец - червяка, продолжение сюжета. Давно я так не читала художественную литературу, при чем именно такую - лёгкую, развлекательную, больше потворствующую голоду лакомки, чем искателя нового. Вот пишу эти строчки, а чувствую, что слог поменялся). Люблю я такие кроссоверы,
нужно будет освежить в памяти повесть Стивенсона.
И разумеется я вспомнила, о своем недописанном "франкенштейне". Нужно его перечитать, разбить на два и второй кусок дописать. А то уж больно пестрые куски получились.